la sedia

una sedia

accanto

al cassonetto

dell'immondizia

è in legno

rifinita

con stoffa

di rosso scuro

ha una gamba rotta

ed è proprio li

sradicata..
gettata...

mi pare una 

vecchia zingara

accasciata

che chiede

disperata

elemosina

una sedia così

come tante...

invalida

in un mondo

di eccessi

pioggia

ah la pioggia

ancora scende

consumando

il selciato

le macchine 

procedono

lente

e le persone

vanno

di fretta

il bar

dell'angolo

sembra

un'astronave

appena

atterrata

un cane

solitario

incurante

annusa

lentamente

l'aria

questa pioggia

che batte

dal mattino

alla sera

incessante

è un pungolo

un piccolo dolore

che sopporto

infastidito

nello spazio

di un respiro

il vuoto

della goccia

che batte 

al mio cuore

sotto il leccio

Immaginavo 

finisse così..

sotto

l'ampio

leccio

della villa

mi lasciavo andare

ai pensieri

mentre il vento

e la corsa

imprevedibile dei

cani 

attorno

a me

riempivano

la vita

di vita.

Del resto,

avevo letto

oppure sentito,

non ricordo bene

dire che

"si muore sempre soli"

così

vale

anche per gli affetti

questi nascono

e poi

muoiono

nella nostra

anima

in completa

solitudine

abbandonati

e 

rinchiusi

nella

spettrale

gabbia

di ricordi

profanati

dal

senso 

di dolore..

mi piego ma non mi spezzo

così dovrebbe..

ma oggi

piegandomi

mi spezzo

la signora O'Flaerty

la signora O'Flaerty

è grassa e ingombrante

si addormenta

nel pomeriggio

spiaggiata

sulla

scricchiolante

sedia a dondolo

E la guardo
dal fondo della strada
sullo sterrato
bianco
proprio
di fianco
al suo mutilato
giardino
non un fiore
solo sterpi
e erba volgare

sembrerebbe non avere vita
è una enorme pianta
grassa
ora
dimenticata
in un angolo
e lasciata
semplicemente
li

la signora O'Flaerty
non la senti cantare,
non la vedi sorridere,
e
neppure
parlare
è
pietra
dimenticata
in riva ad un
fiume
seccato
 in perenne attesa...

non pensa più
al domani
lascia che il tempo
scorra
e scivoli
sulla sua pelle grassa
e incolta
come il suo povero
giardino

La signora O'Flaerty
potrebbe non esserci
o non essere mai stata
nessuno
potrà mai dire
qualcosa di lei
sola...
così
la ricorderò.

naufragio

un

naufragio

tra flutti

bianchi

dimenticati

dal

sole

è quell'essere

giovane

ancora

e

scardinare

la serratura....

arrugginita

e

ora..

sabbia

tutt'intorno

è

il deserto

infine

della vita

che si espande

despota

dei miei

sensi.

io

non sarò

più

ciò

che

ero.

il marinaio

il marinaio

vive al terzo 

piano

di Mueller House

beve di giorno

e vive la notte

si accascia 

spesso

prima di salire

non sai mai se 

muore....

di certo

rinasce 

ogni volta

siede sulla vecchia

sedia di legno

in bilico....

scruta 

fumando

l'umanità che

si agita,

come marea,

ai suoi piedi

è amico

del sole

del lampo

della pioggia

ha perso 

la parola

dicono

inseguendo

quella sua

Moby Dick

ha un taglio

sull'occhio

e una mano

con un dito

d'oro

non credo

resisterà a lungo

qui a Mueller House

ha già chiuso

gli scuri

e alzato le vele...

un forte odore di 

tabacco...

tutto 

qui.

incoerente

luccicante e tirato a lucido

cerco un'ombra

..e la ottengo...

la pendola di sala,

esplode.. 

al battere dell'ora

nella mia forma incoerente

salgo lentamente le 

scale

e domando a voce, 

prima di suonare

ad ogni porta,

se qualcuno,

o qualcosa

viva 

aldilà del muro

nessuna risposta

è la risposta

ed io sconsolato 

e appagato, 

oh che strana assonanza dell'essere,

rientro 

scivolando

mi salva il mio essere vivo

e la mia 

disperata 

ricerca

del nulla

passione

ecco

la donna 

vestita della

nuda e intima 

sacralità

quell'arida

gola

non

emette 

che rantoli

la pupilla

dilatata

lacrima

impotente

sulla balbettante

fiamma

Sogno

Creature spettrali

si innalzano

lente

opache

diafane

la nebbia in fin dei conti

crea illusioni

ed è l'illusione, amara e profonda,

di chi cerca

e non troverà,

di chi chiama

e non avrà risposta.

Per molto tempo

l'albero 

generoso

non ha dato i suoi frutti

si spegne

nell'ultima notte di luna

l'invito

a resistere oltre

ma si esclude

ogni tormenta di cuore..

una processione

di anime lente,

al crepuscolo,

nessun affanno

oltre il fiume...

l'acqua scorre

muta

l'ansia notturna

mi invade.

Christos

la perfezione vivente

....

il taglio che recide

....

la tela dell'effimero

....

amen

a yellow house....

una casa gialla 

sola

tristemente

abbandonata

lasciata appassire

tra rovi, ora alti, e spine

mi inquieta

finestre sprangate da 

legno consumato

un ramo, scheletrico, non consola.

che c'è di bello in tutto ciò?

una fiamma che si spegne

un desiderio non appagato

un dolore mai lenito

il vuoto

freddo 

sordo

nella casa gialla

Apparenze......

bottone perla stilografica

scarpa mare sasso

bottiglia tronco cane

gomito vuoto stella

mano tavola cavallo

sciame vento Lucrezia

arte uomo base

colmo universo passo

tombino pioggia

prurito fuoco thé

vita click ora

lento buio freddo

nobile onda silenzio

puro assenzio frigo

televisione pace fermo

lindo nevralgico opposto

oppiaceo fiume genetica

vivo santo nebbioso

vino estasi carro

..opera d'arte..

apparenze..

finirà l'Arte?

Finirà mai l'arte?

contempleremo

spazi assenti, 

muti, 

freddi?

come sarà il mondo?

forse un palcoscenico

in cui faremo a gara per mimetizzarci?

chiuderemo allora gli occhi

e fuggiremo 

alle menzogne

e nel nostro torpore

vedremo innumerevoli 

forme.... mutevoli

immagini...parole..gesti..colori..suoni..

così l'arte

sarà

la nostra personale illusione

inter-esse

Nel vuoto

 ........ sublime

del mio regno interiore

-----cavalli alati volano

nitrendo al vento

      Ripercorro l'angolo dei ricordi......

un vecchio muro su cui

aggrappata docile riposa

una lucertola..........

accanto dimenticato e in bilico....
un bastone

intagliato........di castagno..ora secco....da mesi alle intemperie........

Prudente.....lento........il vecchio

attraversa la strada solitaria........
una fonte zampilla acuta




offre al sole i colori dell'arcobaleno......

divinità.... moderna?

ma che uomo sei?
e che uomo sono?

mi  hanno descritto come
fossi divinità
un piccolo essere
disegnato
dalle forze estreme
del vento

"Nulla" si direbbe
il mio nome
sono una statua
un salice...
una pietra...
una scrofa....
un escremento.....

io vivo tra foglie
fiacco la sera
racimolo
le  briciole
e raggiungo
il piedistallo
della mia follia


o miei seguaci
che mesti a me vi inchinate
misurando
con il regolo della fede
la profondità
dell'inchino

evviva "io chi sono"..
avanti miei adepti
parlate con alberi
mangiate fiori
prostratevi alla luna
e copulate con il sole
avanti com'io vi insegnai
fecondi e coraggiosi
come goletta
tenace
solcate
il tormentato
oceano
della esistenza....
infine poi...
dolci creature
crepate pure
sull'isola che non c'è
ma...con un sorriso....

quanto a me...
curate che il tesor
tutto
mi sia dovuto.....