la signora O'Flaerty

la signora O'Flaerty

è grassa e ingombrante

si addormenta

nel pomeriggio

spiaggiata

sulla

scricchiolante

sedia a dondolo

E la guardo
dal fondo della strada
sullo sterrato
bianco
proprio
di fianco
al suo mutilato
giardino
non un fiore
solo sterpi
e erba volgare

sembrerebbe non avere vita
è una enorme pianta
grassa
ora
dimenticata
in un angolo
e lasciata
semplicemente
li

la signora O'Flaerty
non la senti cantare,
non la vedi sorridere,
e
neppure
parlare
è
pietra
dimenticata
in riva ad un
fiume
seccato
 in perenne attesa...

non pensa più
al domani
lascia che il tempo
scorra
e scivoli
sulla sua pelle grassa
e incolta
come il suo povero
giardino

La signora O'Flaerty
potrebbe non esserci
o non essere mai stata
nessuno
potrà mai dire
qualcosa di lei
sola...
così
la ricorderò.

naufragio

un

naufragio

tra flutti

bianchi

dimenticati

dal

sole

è quell'essere

giovane

ancora

e

scardinare

la serratura....

arrugginita

e

ora..

sabbia

tutt'intorno

è

il deserto

infine

della vita

che si espande

despota

dei miei

sensi.

io

non sarò

più

ciò

che

ero.

il marinaio

il marinaio

vive al terzo 

piano

di Mueller House

beve di giorno

e vive la notte

si accascia 

spesso

prima di salire

non sai mai se 

muore....

di certo

rinasce 

ogni volta

siede sulla vecchia

sedia di legno

in bilico....

scruta 

fumando

l'umanità che

si agita,

come marea,

ai suoi piedi

è amico

del sole

del lampo

della pioggia

ha perso 

la parola

dicono

inseguendo

quella sua

Moby Dick

ha un taglio

sull'occhio

e una mano

con un dito

d'oro

non credo

resisterà a lungo

qui a Mueller House

ha già chiuso

gli scuri

e alzato le vele...

un forte odore di 

tabacco...

tutto 

qui.

incoerente

luccicante e tirato a lucido

cerco un'ombra

..e la ottengo...

la pendola di sala,

esplode.. 

al battere dell'ora

nella mia forma incoerente

salgo lentamente le 

scale

e domando a voce, 

prima di suonare

ad ogni porta,

se qualcuno,

o qualcosa

viva 

aldilà del muro

nessuna risposta

è la risposta

ed io sconsolato 

e appagato, 

oh che strana assonanza dell'essere,

rientro 

scivolando

mi salva il mio essere vivo

e la mia 

disperata 

ricerca

del nulla

passione

ecco

la donna 

vestita della

nuda e intima 

sacralità

quell'arida

gola

non

emette 

che rantoli

la pupilla

dilatata

lacrima

impotente

sulla balbettante

fiamma

Sogno

Creature spettrali

si innalzano

lente

opache

diafane

la nebbia in fin dei conti

crea illusioni

ed è l'illusione, amara e profonda,

di chi cerca

e non troverà,

di chi chiama

e non avrà risposta.

Per molto tempo

l'albero 

generoso

non ha dato i suoi frutti

si spegne

nell'ultima notte di luna

l'invito

a resistere oltre

ma si esclude

ogni tormenta di cuore..

una processione

di anime lente,

al crepuscolo,

nessun affanno

oltre il fiume...

l'acqua scorre

muta

l'ansia notturna

mi invade.

Christos

la perfezione vivente

....

il taglio che recide

....

la tela dell'effimero

....

amen